tag:blogger.com,1999:blog-83797811029766196662024-03-05T09:01:03.062-08:00de papeles tan fácil convertirlo en cenizas...Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.comBlogger12125tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-462011377373767332011-12-17T09:35:00.001-08:002011-12-17T09:36:20.417-08:00Una vez (mas...)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTAebm1zVJiHXet2wN-neflzpv7KywKVNP4o9YmoTlCG0dZdJky4dy2RTca8VUnM6B1dc7bc5RtAGv2lhLayCh9VVqfinig09faaootWC3RUlftpUTaEEYPcctVt44-lLFxj6WJonPqxo/s1600/VAC%25C3%258CO.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 228px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTAebm1zVJiHXet2wN-neflzpv7KywKVNP4o9YmoTlCG0dZdJky4dy2RTca8VUnM6B1dc7bc5RtAGv2lhLayCh9VVqfinig09faaootWC3RUlftpUTaEEYPcctVt44-lLFxj6WJonPqxo/s320/VAC%25C3%258CO.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5687152475979328706" /></a><br /><br />Sólo por una ligera discrepancia<br />No es el mismo el vacío,<br />Aunque mudos igual <br />Estén los grifos<br />y la rígida atmósfera<br />se beba mis tejidos<br />riendo, desbordando de sus comisuras<br />la jamás mitigada ausencia<br />del candor perdido en la botella<br /><br />Sólo por un matiz escuálido<br />Apenas insinuado<br />No diré que la sombra se repite<br />Idéntica en lobreguez y espasmo<br />Pese a que huye<br />Del canto arrodillado…<br />Que se guarece tras los helados huesos<br />Menesterosos, oxidados…<br />Y girabunda al fin, cae en el vaso<br /><br />Tan sólo por estos nuevos trazos<br />Que agujas verdes y amarillas<br />Grabaron (o gravaron) en la imagen<br />Descolla leve<br />Esta zozobra impenitente<br />Al desertar sin duelo alguno<br />Bajo mis pies el suelo muelle<br />E ilusorio<br />En que mis sueños se posaron<br /><br />Ya lo se. Es el mandato<br />Inquebrantable y prolijo de los tiempos.<br />El ser lo mismo y otra cosa,<br />El haber bebido demasiado<br />Mas aún no lo suficiente<br />Como para un último desmayo.<br />Es el temblor de las uñas entintadas<br />De filosa mismidad empedernida<br />Que con otras pupilas se me clava.<br /><br />“Todo es igual pero es distinto”<br />Enarbolan los carteles.<br />Son otras las gotas esta noche<br />Pero es la misma su sustancia.<br />El áureo resplandor de siempre<br />Traerá mañana<br />Una muerte diferente.<br />Y si brota una mano de entre la maleza<br />Habrá renacido el mismo duende.<br /><br />Que una vez más estallen<br />En infinitas luces derramadas<br />Las alas de mi conciencia,<br />Y reverbere su voz<br />En un rincón distinto<br />De latas y maderas de angustioso insomnio,<br />Que se quiebre al final de su caída<br />Sobre alguna piedra única en su especie<br />Que merezca este único delirio.Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-66778719430348757272010-09-07T20:48:00.000-07:002015-07-18T09:12:01.795-07:00Dioses Estériles<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYvt-lOqs69lP07e1hCcgopaLaLiMimWdw5utv4bFp5q3zscEqoP3FxaPY-hQZBRi13Rsf-G_ES0Y8g7TqMfQkGdVuDqQoHR1WGHx3HoM9bXoQZlNcgFJXAdO4jDwc3HuJBHOBCwJ-odU/s1600/morrigan1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 243px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYvt-lOqs69lP07e1hCcgopaLaLiMimWdw5utv4bFp5q3zscEqoP3FxaPY-hQZBRi13Rsf-G_ES0Y8g7TqMfQkGdVuDqQoHR1WGHx3HoM9bXoQZlNcgFJXAdO4jDwc3HuJBHOBCwJ-odU/s320/morrigan1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514385519673399970" /></a><br />La rata inmune<br />Sin objetar lo suyo ni lo ajeno<br />Diagramó sus pretensiones<br />Y –esto quedó muy claro- <br />No habría corcel danzando<br />Soberbio, encascabelado, <br />capaz de eludir la ceremonia.<br /><br />Vistiendo el mismo trapo<br />Arremetió contra los mismos muertos<br />(y los decapitados)<br />sin otros temores que no fuesen<br />los estrictamente programados<br />con fines de no faltar a su promesa.<br /><br />Al eco abandonado<br />A su suerte<br />Le cuelgan plumas del grotesco<br />Último recado y resuena pálido <br />en el vano de la escalera<br /><br />Es el desfile de los rezagados<br />Cruzando los pasillos transparentes,<br />Codeándose. Advirtiendo<br />Un pomposo final.<br /><br />Allende el agujero<br />Se agazapan las memorias<br />Y sus copias<br />“y las copias de las copias…”<br />Porfiando ser originales:<br />“Legítimas hijas de los Dioses”<br /><br />-“no me engañan”-<br />El roedor sentencia.<br />Y se las devora<br />Mucho antes<br />Que su sombra esboce.<br /><br />Paradigmas de la inexistencia<br />En un bigote almibarado.<br />El ignoto persiste en alcanzar la cumbre.<br />Lo atosiga<br />Su propósito de inmortalidad<br />No obstante haber sido deglutido<br />Sin haber sido jamás.<br /><br />No se puede echar de menos<br />La luminiscencia<br />Donde siempre fue tiniebla.<br />Y las moscas ni siquiera son molestas<br />Donde no hay.Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-83906144051228901882010-08-25T10:09:00.000-07:002010-08-25T10:19:03.271-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEOJ6tW-gWCCUDVV53ICKRCNo2Ms1hHh17t7fO5YR9wyx0-BVqngfvkCjs-80QN1LgnnVF76wlG07lpjLUXWn4K7wRYZAnElhcgIcy1ZjZjyBPPHb4DsSIRvK6cfxxQZYbeSWGyXN1gMA/s1600/escombros.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 228px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEOJ6tW-gWCCUDVV53ICKRCNo2Ms1hHh17t7fO5YR9wyx0-BVqngfvkCjs-80QN1LgnnVF76wlG07lpjLUXWn4K7wRYZAnElhcgIcy1ZjZjyBPPHb4DsSIRvK6cfxxQZYbeSWGyXN1gMA/s320/escombros.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509398067367970114" /></a><br />Admitir la derrota cuesta poco. Lo que incrementa el precio es habituarse a ella. Hacerse adicto. Desarrollar esa oportuna tolerancia a darse de palos en dosis más altas día a día. Tenderse en el suelo cara al techo a esperar con impavidez su derrumbe y ver mezclarse los escombros con los huesos.Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-30086890581088699942010-08-25T09:44:00.000-07:002010-08-25T09:58:23.968-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHBRwMHCEU24KMpmDBCLThoIAv4hprbUEeneDCmgALbtNeDzuUPCs4FAljdRI5H36E688dyO-U6XyRzd6fj8tzyxJf62Be66GZ_cv9XRDJ1YrmDjyNevtF-paIuRbquuDy4S8HlhVqvQE/s1600/%C3%A1ngel+de+piedra.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 243px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHBRwMHCEU24KMpmDBCLThoIAv4hprbUEeneDCmgALbtNeDzuUPCs4FAljdRI5H36E688dyO-U6XyRzd6fj8tzyxJf62Be66GZ_cv9XRDJ1YrmDjyNevtF-paIuRbquuDy4S8HlhVqvQE/s320/%C3%A1ngel+de+piedra.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509392646554559586" /></a><br />Es bastante complicado el trabajo que se requiere para ser "Uno Mismo", sobre todo SI se tiene la convicción de YA serlo sin lugar a dudas, cuando en realidad no sabemos quienes/qué somos. Entonces, acudimos a todo ese tendal de elementos a utilizar conforme a la necesidad que surja. Pero lo realizamos en un estado tal de consciencia que nos inhibe de percibir la diferencia entre ellos.Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-67030379765031075302010-08-04T08:35:00.003-07:002010-08-04T09:44:30.260-07:00Buscar Diamantes<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfrrjxyz9pTwwa4BOPHYYouyu_1LshbZ82YtDMRReGaV7ydF6jBTmss9zt2ekflzS018C0MocnHn5Iq5L9WrxLJethsShxLoGpegBB5rrvboHVeneGcsUVIYbg7G7itMKo-JSSJeBMta8/s1600/ROMPEOLAS.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfrrjxyz9pTwwa4BOPHYYouyu_1LshbZ82YtDMRReGaV7ydF6jBTmss9zt2ekflzS018C0MocnHn5Iq5L9WrxLJethsShxLoGpegBB5rrvboHVeneGcsUVIYbg7G7itMKo-JSSJeBMta8/s320/ROMPEOLAS.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501596321554357826" /></a><br />La caída y posterior<br />necesidad de reinventarse<br />masivamente cabe <br />en la oscura fuente<br />donde todo se procesa.<br />Una muerte desprolija<br />que salpica ojos<br />de abundante costra<br />y se atribuye<br />la marca registrada.<br />No lo dejaste porque sí (al cuerpo),<br />tus intenciones<br />-veladas al estrado-<br />de esparcir <br />el folleto explicativo<br />fueron piedra y barro<br />y un anillo de diamantes<br />(¡Enhorabuena!)<br />La mañana murmura <br />sus fatuas especulaciones<br />ejecuta el acto único<br />de sus vírgenes huesos<br />con vigoroso salto.<br />Elude el zarpazo<br />traza una errática curva<br />ajena a todo cálculo,<br />la coordinación colapsa<br />y percibe al instante<br />que el azar-destino<br />atento al usufructo<br />devora su locura<br />a cambio de espejismos<br />entre luces escasas <br />y mitos desgastados.<br />Podrá surgir entonces<br />con dispares elucubraciones<br />una tregua fingida<br />de bandera clavada en la tristeza<br />donde casi ni ruinas quedan;<br />si al fin y al cabo<br />estaba mucho más allá<br />de lo impensado por nadie.<br />Nunca se develará la incógnita<br />mientras se busque la respuesta<br />en este mundoVivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-74168646306914389602010-05-04T22:09:00.000-07:002010-05-04T22:11:58.463-07:00Sinrazones<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw3wuDWD630BW5a91R89EoJTAzxbpLXQ3XGdUY7hWW441dRlpOZDVGaY0jdNbfsxxIDE4JhLx-zFqeDpyD7tsYTzq4aRw25Ib2AwF46Tq68LB2Ka7Bo22pnz6JCILApbb9HqV8gxGxIS0/s1600/chico+triste.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 239px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw3wuDWD630BW5a91R89EoJTAzxbpLXQ3XGdUY7hWW441dRlpOZDVGaY0jdNbfsxxIDE4JhLx-zFqeDpyD7tsYTzq4aRw25Ib2AwF46Tq68LB2Ka7Bo22pnz6JCILApbb9HqV8gxGxIS0/s320/chico+triste.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467649227993334018" /></a><br /><br />No podría olvidarlo. Fue el día de mi undécimo cumpleaños. El sábado habrán pasado siete.<br />-¡Vos no sos mi padre!- le grité rabioso.<br />-Tenés razón- me dijo con voz quebrada y mirada de hielo. Se metió en su campera, se colgó su morral al hombro y contrario a lo por mí previsto, cerró muy suavemente la puerta al salir rumbo a los bares a vender su bijou.<br />Por la mañana como de acuerdo implícito no nos dirigimos la palabra. Mamá nos miraba a uno y a otro sin comprender del todo. Mientras mi hermanito, ajeno e indiferente mantenía con ambos esa misma charla cotidiana que por primera vez percibí estúpida y por completo innecesaria.<br />Mi silencio, aunque más que elocuente a la par del de mi padre (No puedo evitar llamarlo así, al fin y al cabo es al único que conocí como tal), me roía los oídos, me escocía en los ojos, me aceleraba los pies…así que partí más temprano que nunca hacia la escuela. No cerré la puerta al salir, seguro de que mi hermanito correría tras de mí.<br />Esos primeros días me resultaron tan incómodos como una ropa dos talles menor a la adecuada disminuyendo mi libertad de movimientos; y hasta mis pensamientos se hicieron más lentos, rondaban éstos, recuerdo, el desconocido paradero de mi padre biológico.<br />El tiempo fue deslizándose lentamente entre las cosas que hacían a nuestra vida. Mucho había transcurrido ya desde que no cruzábamos tan siquiera una furtiva mirada con ese hombre que me había criado. Se que mamá hablaba mucho con él abrumada ante la negación mutua a la que nos habíamos sometido con ostensible capricho. Conmigo raras veces lo hacía: “Deberías pedirle disculpas…”, me decía, a lo que yo contestaba casi invariablemente: “No necesito sus disculpas”, sabiendo que eso era lo que él esperaba de mí.<br />Mi conducta en la escuela evidenció por entonces un considerable cambio, no para mí, cabe acotar, ya que nada me conmovía. Pero entre los maestros fue causa de recurrentes comentarios, por lo que pude saber más tarde cuando la asistente psicopedagógica citó, en primera instancia, a mis padres, y visitó mi casa ante la ausencia de respuesta de ellos. Mi padre se limitó a escuchar durante breves minutos la exposición de la mujer, dándose pronto por informado del tema en cuestión, luego de lo cual se excusó con sumos respeto y cortesía y abandonó simplemente la reunión, morral al hombro.<br />Yo seguía insistiendo en que él no era mi padre, y por su parte él jamás se aventuró a oponer resistencia alguna a esta realidad.<br />Mamá, escurriéndose las lágrimas se comprometió (por mi bien) a solicitar ayuda profesional, cosa que jamás sucedió, ni hubiese sucedido de depender de mí. Todo estaba bien así como estaba, era el argumento convincente que yo esgrimía. Aún continúa siendo del mismo modo.<br /><br />Esta noche, mamá me imploró, enrojecidos los ojos, trémula la voz, que me acerque a él:<br />-“Juanjo…hijito querido…es la última oportunidad que tienen para perdonarse, hacelo por mí…o por la paz de ésta, que es tu familia…”<br />Me asomé al cuarto desde el umbral, sin atravesarlo. Sólo lo miré, allí tendido en su cama, hecho una nada flotando en la nada. Y confieso que no sentí nada. Y supongo que tampoco él sintió nada. Pegué media vuelta, me metí en su campera, me colgué su morral al hombro, cerré muy suavemente la puerta detrás de mí al salir y me vine a los bares.Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-42200161695768761132010-04-20T12:17:00.000-07:002010-05-04T18:49:46.705-07:00De Jardines Lejanos (fragmento)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtRXK2sEG5uOGL7aRu9_2HwXVJbyLC0emBS2m-ipcbzpRAKlvYYVizUOksUX-DZFHjgqQ3kd4uLSqYd6Y1dGGKKjU8RafKT2vBP63a0Lnx-5qN1lkZ4ACHErv3psVgEYPKMRkyn2Fk7fc/s1600/juan_ramon_jimenez.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 283px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtRXK2sEG5uOGL7aRu9_2HwXVJbyLC0emBS2m-ipcbzpRAKlvYYVizUOksUX-DZFHjgqQ3kd4uLSqYd6Y1dGGKKjU8RafKT2vBP63a0Lnx-5qN1lkZ4ACHErv3psVgEYPKMRkyn2Fk7fc/s320/juan_ramon_jimenez.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467593951269028306" /></a><br />¿Soy yo el que anda esta noche<br />por mi cuarto, o el mendigo<br />que rondaba mi jardín <br />al caer la tarde? …Miro<br />en torno y hallo que todo<br />es lo mismo y no es lo mismo…<br />¿La ventana estaba abierta?<br />¿No me había yo dormido?<br />¿El jardín no estaba blanco <br />de luna?... El cielo era limpio <br />y azul… Hay nubes y viento…<br />y el jardín está sombrío…<br />Creo que mi barba era <br />negra…Yo estaba vestido <br />de gris… Y mi barba<br />es blanca y estoy enlutado…<br />¿Es mío este andar? ¿Tiene esta voz<br />que ahora suena en mí los ritmos<br />de la voz que yo tenía?<br />¿Soy yo o el mendigo<br />que rondaba mi jardín<br />al caer la tarde?... Miro<br />en torno… Hay nubes y viento…<br />El jardín está sombrío…<br />Y voy y vengo… ¿Es que yo<br />no me había ya dormido?<br />Mi barba está blanca.<br />Y todo es lo mismo<br />Y no es lo mismo…<br /><br />Juan Ramón JiménezVivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-69664537357198619282009-07-31T06:40:00.000-07:002009-07-31T06:48:27.616-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjexNzBlm-HXiQyIpnoIiAvmN5qAjz5Lqw64Orga5aMli6rnPi3zSOri5i1LHqfI_lmMawWrJyG_Kkkbjd2EsMwxvoBazgjcSD_JZWinSnjgbc0JefAP6PPQ2P9h0w4m46bSK7cGl-cptg/s1600-h/y+ahora.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 135px; height: 135px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjexNzBlm-HXiQyIpnoIiAvmN5qAjz5Lqw64Orga5aMli6rnPi3zSOri5i1LHqfI_lmMawWrJyG_Kkkbjd2EsMwxvoBazgjcSD_JZWinSnjgbc0JefAP6PPQ2P9h0w4m46bSK7cGl-cptg/s400/y+ahora.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364620664395983826" /></a><br />Lo sabés<br />Sos capaz de entender cuando se estrecha el día y esa biengastada osamenta parece quebrarse en el absurdo intento de deslizarse unos pocos centímetros más hasta apenas rozar con la aguda, tiritante punta de los dedos el extremo de la obstinada inquietud buscando el filo benévolo del adormecimiento. Sentís el don de la suficiente aptitud como para persuadir al aire, por pesado que se te apersone y turbulento, de permitirte, por ahora, algún que otro piadoso minuto más de vida. A pruebas fidedignas te remitís cuando osás afirmar que podés ver con bastante claridad, a través de la nebulosa y las manchas oscuras del error, más allá de cualquier engaño que amenace con embestir tu débil incredulidad para narcotizarte de nuevo... “Yo se quien sos” –le decís- “Te he visto muchas otras veces en muchas otras esquinas, pero entrá, siempre y cuando conozcas la puerta de salida y la hora exacta de atravesarla”. Te las has arreglado, a falta de inteligencia, para surtirte de variadas opiniones, referencia e información que barajás cien veces antes de exponer los naipes de manera aleatoria y elegir la combinación que más te plazca conforme a cada circunstancia. O adecuarla. Y hasta darla por cierta. Aprendiste a callar cuando el caudal de tu decir ansioso desborda el cauce de los deseos de escuchar, y a hablar hasta por los codos cuando está vacío de discurso pero el silencio cruzaría peligrosamente las paralelas amarillas. Te desenvolvés de un modo sorprendente cuando de justificar se trata, incluso ante vos, el estrictamente planificado caos que reina por doquier, reemplazando (así de sencillo) el término Maldad -o cualquiera otro mas o menos equivalente- por “tendencia de vida”. Reconocés, aunque con frecuencia debas, a priori, calzarte muy bien los lentes, cuando el entorno en que te hallás, -al margen de las diversas eventualidades que allí pudieran haberte conducido- dista horrores de ser aquél al que pertenecés, si acaso existiese tal, cosa que por otra parte, no goza de tu fe desde hace ya bastante tiempo. Continuás trepando, con la tozudez que te caracteriza, peldaño a peldaño, pese a haber caído en la cuenta de estar haciéndolo por una escalera mecánica descendente... ¡Qué chasco! ¿No? Tanto esfuerzo dedicado a la absurda ilusión de estar subiendo. Te asistió en incontables ocasiones un impulso de adicional energía gracias al cual tuviste una fugaz instantánea a colores de la meta que ya habías rotulado sin dudarlo, Era la Tuya. Te rendiste también, -tanto como te aferraste a la porfía de triunfar- dejándote arrastrar por la inacción, ondulando la creencia de arribar, por contraste, a un piso, una base, un sostén... o un descanso... pero únicamente la infinitud de un abismo fue tu anfitriona. Y te lanzaste con gélido terror en nueva carrera a reencontrarte con el viejo escupitajo que se te ocurrió aquél día clavar en el escalón que resultó esclarecedor del continoum ciclus. Y hay más. Y no hay nada. Dejá que suceda. Lo sabés, al menos lo sabés. Entretanto... seguí escalando.Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-42110969197056222392009-07-13T03:25:00.000-07:002010-05-04T19:16:30.435-07:00Círculo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsqdI-ZAVKAfy7oT4pE_t3qeJb-wE26kxZyURSPH9LKAR365cmYKTo59Y4dqNksCmF68cKfVWgCpNU5UbJWozOe3SocWzS1epSfJkRFBleOVC_Bb4bNs7gQ1MtwiARQpRQJ4TlYSTya9g/s1600-h/ventana+en+gris.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsqdI-ZAVKAfy7oT4pE_t3qeJb-wE26kxZyURSPH9LKAR365cmYKTo59Y4dqNksCmF68cKfVWgCpNU5UbJWozOe3SocWzS1epSfJkRFBleOVC_Bb4bNs7gQ1MtwiARQpRQJ4TlYSTya9g/s400/ventana+en+gris.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357892499580319602" /></a><br /> de esta ensalada <br />de cucarachas y hormigas <br />se rescata el agua <br />y un aspa renga que se ríe <br />porque en la mirada y su reverso <br />se amontonó de nuevo la mañana, <br />así como de gris nomás, pero seguro <br />es la mañana <br />indiferente como el ojo de la vaca, <br />de todas las posibilidades le apuntó a seis <br />y las demás cayeron... <br />no supo nadie nunca <br />qué decir respecto a eso, <br />sobretodo cuando "el parpadeo <br />de las luces que a lo lejos" <br />no le anuncia ni a la sombra su regreso <br />aunque se esfuerce por adivinarlo.<br />Ojalá que el colchón sea blandito <br />y la ventana apunte siempre al norte, <br />sería una pena que el camino <br />se topase consigo <br />y descubriese la gran farsa, <br />la triquiñuela,<br />la obesa bromita, <br />la trampa, <br />el piolín atado en la rama <br />y el dedo como ariete <br />que topetea la espalda <br />mientras la voz carcajeando <br />espeta: <br />mancha pido y no juego másVivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-20841105789249787472009-06-10T11:54:00.000-07:002009-07-13T03:57:42.364-07:00LITIGIO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhDgCe2Rt5FM0hvVTzXGfxuzYv7lslTQ5kbvhqDnaCHqiM0w0jgaIwQsItukv_3Km2pLLgFKHVuMCsFIUrx-cMAWgr781WXWAI0cBiYA8Jz5zh6FopsQ7mb7rajwGuWhDsejZvSZGH5bc/s1600-h/espejo.gif"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 355px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhDgCe2Rt5FM0hvVTzXGfxuzYv7lslTQ5kbvhqDnaCHqiM0w0jgaIwQsItukv_3Km2pLLgFKHVuMCsFIUrx-cMAWgr781WXWAI0cBiYA8Jz5zh6FopsQ7mb7rajwGuWhDsejZvSZGH5bc/s400/espejo.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5345776303498941842" /></a><br /> <strong> ( A Mi Gemela Nonata)</strong><br /> <br /> <br />No es el total silencio. No hay silencio. Nos gritamos sin sonido. Yoella me recrimina ese haber incurrido en tanto error; Ellayó me recuerda el mano a mano.<br />Nos atribuimos autoría con tozudez idéntica los aciertos (esos pocos). De mutuo nos acusamos de negligencia, de egoísmo... y cada quien a sí misma se persuade de autenticidad, de yoidad legítima en disputa del habitáculo único. Ambas sabemos que a una le fue negado el suyo. ¿A cuál? Esa es la incógnita, el litigio...<br />Hasta que la muerte nos separe.Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-32677484998624939472009-05-28T04:39:00.000-07:002009-05-29T14:04:54.499-07:00Playa CristoPlaya Cristo, 12 de enero de 1999.<br /><br />Querida Mamá:<br /><br />Te cuento que la estoy pasando rejoya acá en el camping de Tío Mario. Hacen los más preciosos días soleados que te puedas imaginar (Un lorca de cagarse). Venimos todas las mañanas tempranito a la playa, -"Hay que aprovechar completito el día"- dice Tía Vale. Ayer me quedé dormida al sol como efecto contraproducente del afán de Tía Vale por entretenerme, y me calciné como sorete a las brasas (Todo bien). Al pincipio me divertía mucho viendo y escuchando a los apuestos galanes del lugar piropear a las bonitas señoritas que se pasean con sus menudos trajes de baño: -"Uy...cómo te haría el orto, mamita..!", "Haceme un pete, yegua..!" y otros poemas similares, pero esto se tornó por demás rutinario. Igual volví esta mañana a la playa porque Tía Vale anoche se patinó toda la guita en el casino y Tío Mario se desayunó hoy cagándola a palos. ¡Rajé!, no fuese a ligarla yo también.<br />Te cuento que recuperé los calzones que había perdido, si, los encontré en las narices del pajerito de Primo Norber. <br />No te preocupes por mí, má...no creas que estoy ansiosa de regresar a casa, se que no dudarías ni un instante en enviarme a la concha 'el pato con algún otro de tus insufribles parientes con tal de no bancarme por tres meses.<br />La postalita esta que te mando la compré en el quiosco de Don Yeque (Si...todavía vive el viejo decrépito), ni bien la vi, supe de inmediato que te gustaría, ¿No se parece a vos la gorda esa, mirada por el vizcachón del abuelo a través de los cristales del hall frío? La pendeja nada tiene de mi, reconocelo, pero tal vez sí de la pelotudita que quisieras que yo sea.<br /><br />En fin... Má, deseo de todo corazón que disfrutes tus vacaciones.<br />Te quiero mucho.<br />Besos.<br />BelénVivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8379781102976619666.post-40903395695130024942009-05-28T03:26:00.000-07:002009-07-13T07:05:05.727-07:00Michael Whelan<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitFdLQPdCLDaSD13kae7cx4nruL3izEXdZPTWQGP16kHlBs8f67QazhoyUnM3P6E9mjYfBXzp-DlUNtzL_MIdVJjpBo_2xxDZC72owXSDk8YF-X-GPCzqe8ean_utczgsV9iaAOEb3ad4/s1600-h/ERIK.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 263px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitFdLQPdCLDaSD13kae7cx4nruL3izEXdZPTWQGP16kHlBs8f67QazhoyUnM3P6E9mjYfBXzp-DlUNtzL_MIdVJjpBo_2xxDZC72owXSDk8YF-X-GPCzqe8ean_utczgsV9iaAOEb3ad4/s400/ERIK.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340823874650623842" /></a><br />Soy admiradora hasta el éxtasis del trabajo de Michael Whelan. Esta ilustración es la primera que vi de su autoría. Hace muuuuchos años atrás. Plasmada en un rompecabezas (o puzzle, como sea...) que me regalaron mis niños, y constaba de 1500 piezas. Estaba a punto de concluir con su armado. Lo hubiese logrado sin duda alguna sin la intervención de una amiguita de mi hija, quien lo encontró e hizo de mi paciente labor un desparramo, incluyendo la pérdida de unas cuantas piezas clave. NO. Ese cuadro no decoraría mi sala. Ya no. <br />"Algún día lo voy a reproducir" -me prometí- Y cumplí con la promesa! Lo reproduje en tela con resultado satisfactorio. -¿Te acordás Vivi?-<br />¡Cómo no me voy a acordar papafrita!Vivianahttp://www.blogger.com/profile/03839295537367240385noreply@blogger.com5